Centro do mundo

Lisboa é o centro do mundo, pelo menos do mundo que lembra aos que nela vivem. A luminosa Avenida da Liberdade, o decadente Bairro Alto dos grafitos e das pessoas ensardinhadas que se observam de copo na mão. O mau humor do metro e da segunda circular, os transportes públicos, Sintra e Cascais, as suas linhas. Os cacilheiros e o lado de lá, de Almada a Alcochete. Betos insonsos e rapazes da margem sul que passeiam as suas roupas de marca ligeiramente efeminadas. Uma mol de gente arrancada da cama às 6 da manhã, torradas do Sol mas fechadas durante a semana a fazer ricos aos outros. Os cabelos arranjados das senhoras de vidas vazias e entendiantes, os carros mal comprados dos novos ricos que nunca se perguntaram o que fazem aqui. Almas desencontradas que buscam consolos. Filhos mal amados de pais demasiado ocupados ou emocionalmente inaptos. Os mendigos, tantos mendigos, os filhos desocupados dos outros. Os loucos de Lisboa e uma condição comum que todos tentam negar. O centro egocêntrico de um império que há muito deixou de existir.

Também o sorriso bondoso e gratuito quando menos se espera e a alegria espontânea de quem se esquece que os outros observam. O Sol generoso, a beleza decaída das casas podres e dos palacetes renovados. Os locais mágicos para namorar. A humanidade por detrás das máscaras, do cansaço e do descontentamento. O Sol. O rio.